Wie in schwarze Farbe eingetaucht und die Farbe schlecht heruntergewaschen.
Die Hand, die sich mir entgegenstreckt.
Der Mann, der zu dieser Hand gehört, ist schlank, nicht groß, 35 Jahre alt (sagt er, ich hätte ihn auf maximal 25 geschätzt), vorne fehlen ein paar Zähne, die Haare auf der Seite ganz kurz, oben lang, ganz oben blond gefärbt, Rossschwanz, schwarze Lederjacke, dicker Ring, säuft wie ein Loch.
“Danke!”
Er lacht.
“Wir sind verrückt, weil wir auf der Straße leben. Aber Sie sind auch verrückt. Weil Sie uns helfen.” (Mit “Sie” meint er uns alle, die wir freiwillig in dieser Notschlafstelle mitarbeiten.)
“Würden wir jetzt nicht hier sein können, würden wir irgendwo sitzen und uns zuschütten bis zum Anschlag.”
Neben ihm sein kleiner, dünner, sehr lebendiger Hund und eine sehr umfangreiche Verlobte mit rosarot/orangen Haaren, 17 Jahre alt (sagt er, ich hätte ihr ein paar Jahre mehr gegeben).
“Sie tut mir gut. Ich werde sie heiraten.”
Warum er so viel trinkt?
“Meine Eltern sind beide tot. Sie haben sich beide zu Tode gesoffen. Was glauben Sie, werde ich tun?”